YA NO SE....

 

YA NO SE…

 

Ya no sé si hago bien al escribir lo que siento

Y si  con mis palabras alcanzo el objetivo

De acomodarme modestamente en el asiento

De próceres y pobres escuetos en el verbo.

Me enerva los altivos y pretensiosos versos

Que anhelan espejos de rostros inmaculados

Y se ufanan de un lenguaje de oro rehilado

Como expresión de las vanguardias de un solo paso.

 

Cuando paseo, paseo y no lo hago en abstracto.

Por las vías y por los campos yo siempre respiro

Óxidos que chirrían y amapolas peleando

Su espacio con ortigas celosas de su canto.

 

Cuando paseo, paseo y sin duda contemplo

Nubes que son encaladas por  los suaves vientos

Que se ayudan con las ramas de los verdes pinos

Pincelando de rocío los secos caminos.

 

Pero al contemplar tanta belleza veo al furtivo

Que sus trampas las camufla bajo los lentiscos

Y lo hace a escondidas porque está prohibido

Cazar animales en el privado cortijo.

 

Y cerca de las vías junto a la vega un cabrero,

Conduce la piara junto al alambrado cerco

Que les impide alcanzar brotes de tiernos pastos;

Despojado, de las cañadas de sus abuelos.

 

Yo le canto al sufrido jornalero

Que de sol a sol  varea los canos olivos

Por un eventual y miserable salario

Insuficiente para alimentar a los suyos.

 

Y a niños que duermen en calles sobre cartones

Prostituidos y con su dolor desamparados

Que esnifan pegamentos para aliviar sus sueños

Logrados y vendidos como pecio de un naufragio.

 

Yo le canto al pobre y noble indio americano

Sustancia que en la tierra se funde en lo armonioso

Limo fecundado por los jaguares ancestros

De cuerpos de cobre- ámbar, y almas de platino.

 

Sus pueblos continúan padeciendo a fuego

El robo y la expropiación fielmente concebida

Del capital traidor, mórbido e infrahumano

Que acaudala el Dólar Fondo Monetario.

 

Yo les canto a las madres palestinas; oprimidas

Por los otros, por los suyos, por nosotros. Todos.

Madres que lloran su parto en futuras cunas

De niños que crecerán y morirán por Palestina.

Todos con nuestras banderas mezclamos cementos:

De muros de lamentos que enfrentan a los pueblos

Creando fronteras con los mártires inmolados

Por el poder sempiterno de Iglesias- Estados.

 

Reniego la poesía que para el propio embeleso

Espolvorea cantos sobre paisajes sin rostro

Con la miel rebuscada en el panal más profundo

Que endulce el paladar del léxico más espeso.

 

Ya no sé si hago bien al escribir lo que siento

Y si  con mis palabras alcanzo el objetivo:

La poesía no ha de ser según yo creo y pienso

Una espiral horizontal sin alma y sin filos.

 

Pepe Gomez – militante de CNT- AIT Puerto Real

http://puertoreal.cnt.es